Il est bien évident, me dis-je en arrivant au péage, en vue de Paris, que si j'écris une ligne de plus sur les chats, ça va aller mal pour moi. Une fois, deux fois, passe encore. Ensuite, on est déconsidéré. Rien ne me servira de plaider que jamais je n'ai eu de chat, mais que presque toujours les maisons dans lesquelles je me retrouvais en comportaient un (tel, le chat noir à Meillant, rebaptisé Milko), ce dont je ne puis être tenu pour responsable. D'ailleurs, une maison sans chat (surtout les noirs, qui semblent fascinés par les documentaires, à la télévision, portant sur les rhinocéros, le reste des programmes ne les intéresse absolument pas) n'est pas une maison.
Oui mais, me dis-je, préparant la monnaie, les livres, ne sont pas des maisons.
Frédéric Berthet, Paris-Berry (1993)
Ce passage m'a d'autant plus amusé que j'ai soigneusement évité d'écrire quoi que ce soit au sujet des chats, dans mon dernier roman — il y en avait dans les deux premiers et je m'étais dit, moi aussi, que cela suffisait comme ça.
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Ah zut! Pas de Goya, de Judas ou autre Félix dans votre dernier roman????
Je vais en sorte d'en glisser un pendant ma lecture:)
Moi aussi ça m'a amusé, cette notule sur les chats, conçue près d'un péage, leur goût forcené pour, en documentaire, les rinocéros (faute d'orthograf ?), et la note en bas d'page sur votre dernier livre dépourvu, évidemment, d'un mot sur eux. (Mais c'est dommage : continuez...)