Soir d'élection

Ce matin à 9 h 12

Nous étions dix devant le poste, huit pédés et deux filles dont une enceinte (de jumeaux), ce qui équilibrait un peu les choses. À vingt heures chacun y alla de son cri de joie, à quoi d’autres dans la rue firent écho. Nous sommes sortis sur la terrasse écouter les clameurs de la ville. Une femme d’une soixantaine d’années a ouvert sa fenêtre dans l’immeuble d’en face et nous a dit : « C’est bien vrai ? ce n’est pas une blague ? » Nous sommes rentrés fissa, nous ne voulions pas rater la tête d’enterrement de Nadine Morano. Jamais la voix de l’harengère ne fut si douce : l’échec l'humanisait. Mais qu’est-ce que c’est que cette boisson de gauchiste, ai-je dit quand la copine en cloque a fait sauter le bouchon d’une bouteille de crémant bio (« mieux vaut un bon mousseux qu’un mauvais champagne », lui aurait affirmé son caviste). Tiède et bleu, le soir tombait, il nous semblait respirer mieux. Deux heures plus tard, légèrement ivre, je suis descendu sur le port pour racheter du tabac. Tout le monde souriait. J’ai croisé un ami qui, une rose à la main, remontait vers Longchamp. Ça va ? lui ai-je demandé par réflexe. Son sourire d’une oreille à l’autre aurait pourtant dû me renseigner. La nuit était chaude, des voitures klaxonnaient. À onze heures je suis rentré, seul, mon mec lui se sentait d’humeur à faire la fête cours d’Estienne d’Orves. J’ai regardé dix minues I-télé, dans l’attente du vol Tulle-Paris un journaliste meublait au Bourget : « le cortège devrait venir par là » disait-il en montrant derrière lui une artère vide et noire. J’ai éteint, la lune énorme a pris le relais. Puis j’ai dormi comme un bébé, sans faire de rêves, il ne faut quand même pas pousser.